
J'avais 15 ans.
Je débordais d'illusions, de folie, de grandeurs, je levais mon poing face au vent.
C'était l'été, mais je ne me souviens pas de ça, pas du soleil, ni de la chaleur possible. Aucun souvenir. Il ne me reste qu'une image. Moi. Hurlante. Face au vent, genoux par terre, et plus assez de larmes pour tout laver. C'est moi par terre, seule, assomée par la claque que j'avais eu. De ces claques qui vous brisent ce qui essayait, cahin-caha, de tenir droit sous vos pieds pour servir de base à un début de vie solide. Voilà,...
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